« Rain rage » et d'autres névroses à la mode

Le Washington Post vient de virer de son site Internet le seul journaliste chez le journal qui n'a pas avalé et republié tout le fumier neo-con qu'on y trouve depuis des lustres. Il s'appelle Dan Froomkin. Une discussion intéressante et détaillée de ce licenciement et, en passant, de l'état pitoyable dans lequel se trouve le journalisme aux États-Unis à présent grâce à un carriérisme égoïste sans frein chez trop de journalistes, à la concentration des médias chez un nombre réduit de propriétaires, et aux intérêts strictement économiques de ces mêmes propriétaires qui prennent le dessus aux intérêts publics de l'information, se trouve ici.

Le grand escalier d'entrée

Une partie de la « Côte d'Or » de la Cinquième Avenue

Vendredi, au lieu d'aller aux Pins, on a choisi d'aller au musée Métropolitain pour voir l'exposition Francis Bacon dont on a assez parlé jeudi soir avec nos amis artistes - je me sentais bien bête de ne pas l'avoir déjà vue. Le copain et moi, nous nous sommes donc convenus de nous rejoindre dans le hall central du musée à 18 heures - en l'occurrence, il est arrivé un peu en retard, « à cause d'un client » c'est l'excuse automatique, bien sûr. On est d'abord descendu à la cafétéria au sous-sol pour prendre un petit repas préexpo (salades pour nous deux, on est toujours plus ou moins au régime).

On est monté ensuite au 1er étage pour voir l'expo - il y avait pas mal de monde, ce qui le rendait un peu difficile pour bien regarder les tableaux, qui sont beaux, durs, impressionnants. Pleins d'anxiété et de cruauté et de désespoir mêlés à une beauté de ligne, de couleur et de composition exceptionnelle. L'expo n'est pas très grande, mais on y voit de très belles choses.

On est parti pour la plage samedi matin, assez tôt, par le train de 7 heures 40 au départ de la gare de Pennsylvanie. On est resté au bord de la piscine jusqu'à 13 heures 30 quand on s'est habillé pour aller à pied le long de la plage à une fête pour la parution d'un livre pour enfants écrit par des amies qui habitent La Cerisaie.

Elles ont un adorable cottage en plein milieu du village de La Cerisaie qu'elles vont louer pour les mois de juillet et d'août quand elles se déménagent à Santa-Fé, au Nouveau-Mexique, où elles ont une autre maison, les veinardes. L'une des femmes a écrit le livre avec un jeune professeur qui enseigne de jeunes enfants dans une école privée épiscopalienne à Manhattan, qui était là avec son copain, peintre qui veut essayer la sculpture. Tout un tas d'autres personnes sont venues à la maison les féliciter pour le livre, qui est charmant (surtout si l'on aime les chats).

Quittant la fête on avait, comme toujours, faim, et nous nous sommes donc allés vers le petit centre commercial du village où on est allé manger dans un restaurant où le serveur nous a palpés les genoux à nous deux en prenant nos commandes. Ensuite il est revenu pour nous demander si l'on faisait des ménages à trois - on lui a remercié, mais on a refusé et il nous a apportés des doses d'une liqueur rose très forte (et sans nom) qu'on a bue tous les trois d'un seul coup.

On est rentré par le Meat Rack - on n'a rencontré que quelques groupes de jeunes hommes allant dans l'autre sens et aussi appréhensifs que nous de rencontrer des vicieux - et après une escale au marché pour faire quelques emplettes, on est rentré chez nous où l'on a rencontré l'ami galeriste en train de partir pour une fête à margaritas chez un décorateur célèbre. Le copain et moi, nous avons fait demi-tour pour rentrer au thé bas - et une fois là, la pluie prévue est arrivée en trombes furieuses et les homos se sont acculés sous les stores et les quelques grands parapluies blancs qu'on a vite dépliés. Pas moyen de maintenir les airs d'homo branché, les t-shirts mouillés et les coiffures défaites, et à la fin tout le monde a fini par rire. Plus tard, on a dansé un peu au thé moyen où il y avait un monde fou, avant de rentrer chez nous par une pluie ferme - on était mouillé jusqu'aux os en arrivant à la maison. L'orage est ensuite devenu assez fort pour interrompre les connexions satellites pour la télévision.

On a cuit nos blancs de volaille Spago (c'est-à-dire, au persil et à l'ail) au gril et l'on a ouvert une bouteille de bordeaux français - malgré ce qu'on peut lire dans le Monde, nous faisons un effort de maintenir les exportations françaises en produits vinicoles.

Après une longue promenade sur la plage ce matin sous une pluie fine le copain et moi nous sommes rentrés à New-York où il pleut toujours. Plateaux télé indiens dans le micro-ondes (poulet au curry) en regardant Les vraies ménagères du Nouveau-Jersey et les Simpsons - on est trop intello et raffinés, nous !