Archives mars 2010

Retour mélancolique à l'appartement ce soir - quelqu'un s'est suicidé en se jetant du Bâtiment de l'État-Empire sur le trottoir de la 34e rue. On voyait le corps, habillé en imperméable sombre, à côté d'un grand bac à fleurs en béton - la police venait de fermer le trottoir, l'ambulance arrivait, on nous a obligés à traverser la rue, mais la solitude, l'immobilité et l'aspect anormalement plat du corps m'ont beaucoup troublé.

Hier soir on est allé voir Le Nez, opéra de Dmitri Chostakovitch, à l'Opéra métropolitain. Composé en 1928 dans un style dit « futuriste » quand l'auteur avait 22 ans, il fut monté pour la première fois à Léningrad en 1930. La mise en scène au Met a été réalisée par l'artiste sud-africain célèbre William Kentridge. Je n'ai pas trop aimé, pour les raisons suivantes. D'abord, le livret et l'histoire ne m'ont pas du tout saisi ; en général, à l'exception de certains exemples qu'on trouve chez Beckett ou chez Ionesco, les situations « absurdes » m'irritent. En ce qui concerne la musique, je l'ai trouvé ennuyeuse, plutôt monotone, quelquefois laide. Je n'aime pas trop le russe chanté (là, c'est peut-être un préjugé tout à fait personnel). (Pour ajouter à ma misère relative, il faisait horriblement chaud dans la salle et je transpirais comme un cochon - c'est le moment à New-York où les températures variables posent le plus de problèmes - est-ce qu'il va faire froid ou chaud ? Hier soir, il a fait plutôt frais dans la journée, tandis que le soir il a fait plus chaud. Ce n'est pas commode.)

Bon, ce matin j'attends les mesureurs - celui pour les stores et celui pour la moquette. (On va poser de la moquette parce que nos planchers sont ou tellement abîmés ou composés de mélanges de matériaux (lino, bois, tuiles) tellement laids qu'on ne veut pas, dans aucun des deux cas, les voir - il ne s'agit surtout pas de cacher un noble parquet de Versailles bien ciré - ah, si seulement ! Mais non, on ne cherche qu'à « unifier » l'appartement.)

Semaine trop chargée pour pouvoir facilement remettre à jour ce pauvre carnet - des soirées trop longues, des matins trop courts, des exigences trop insistantes. Voilà pour les excuses obligatoires.

Ce soir on est allé voir l'ami anglais, arrivé ce soir de Londres - on a dîné à « Midtown » - à la Brasserie, dans la 53e rue. On y a bu trois bouteilles de Gevery Chambertin 2006 - affreusement cher, je crains, mais je n'en savais rien, et en plus, ce qui pire est, je ne l'ai pas tellement aimé - trop fruité. Ayant déposé l'ami anglais à l'hôtel, on a essayé de trouver un taxi dans l'avenue Lexington - pas possible, donc le copain a voulu voir le nouveau bar gai « Uncle Charlie's » dans la rue 45e est, qui se trouve au 1er étage et qui est tout près de la gare Grande Centrale (c'est commode pour les banlieusards). Un coup de rouge, et le copain avait envie de partir. C'est vrai, c'était un rien macabre.

Le copain et moi avons suivi les conseils de Sophie au Chili pour aider l'économie chilienne à se redresser après tous ces séismes. Ce soir au supermarché on a acheté les raisins et les myrtilles chiliens. La preuve:

Puisque l'argot m'amuse et m'intéresse en tant que linguiste amateur, voici un nouveau terme à noter, trouvé chez Towleroad, en ce qui concerne les mots pour désigner ou décrire les « homos » : ce sont des « bromos », abréviation du mot « bromosexual », qui lui-même vient de l'élision de « bro » (abréviation de « brother » et qui signifie, dans la langue des « mecs », « copain » ou « ami » - nb : « brother » utilisé par un noir veut dire un autre noir), « homo », qui veut dire, euh, homo ou homosexuel, et « sexual », devenu une terminaison pour tout ce qui a rapport avec la sexualité. Pour nos oreilles anglophones - celles d'un certain âge, c'est vrai - le mot « bromo » nous évoque le nom d'une sorte d'aspirine (Bromo-Seltzer) que prenaient nos grands-parents et dont on entend parler toujours dans les vieux films anciens (« Somebody get me a bromo ! ») - mais bon, ce nouveau « bromo » veut dire un homosexuel qui n'a pas l'air d'en être.

Une coïncidence heureuse - je suis en train de lire une biographie du grand pianiste et compositeur Franz Liszt écrite en 1975 par l'amie écrivain. Dans ce livre, dans lequel je ne suis qu'au début, elle parle beaucoup d'Hector Berlioz, entre autres. J'avais, si je me souviens bien, à une certaine époque un goût assez prononcé pour Berlioz - de quelles œuvres exactement, pourtant, je n'en sais plus rien, mais la Symphonie fantastique a dû y figurer. N'importe. Hier soir on a terminé notre saison « officielle » à la Salle Carnegie en écoutant les deux premiers actes de l'opéra Les Troyens (1856-58) de Berlioz interprété par l'Orchestre du théâtre Mariinski de Saint-Pétersbourg, de son chœur et de divers chanteurs russes.

Photo trouvée chez ce site à la fois curieux

Mardi dernier, tandis que le copain accompagnait l'ami bengali à la comédie musicale Yank !, je suis devenu l'esclave de l'ami galeriste au gala de l'Association des marchands d'art américains, qui a eu lieu dans l'Armurerie de l'avenue du Parc. On se demandait surtout si les riches allaient dépenser - et, à notre surprise, ils ont acheté des tableaux ! Et même pour des prix assez élevés - 125.000 $ pour un tableau d'un jeune artiste assez peu connu.

Hier les parents du copain ont voulu quitter leur quartier de l'Upper East Side et le copain, en fils dévoué, leur a invité à dîner avec nous au restaurant Pastis - on avait réservé pour 18 heures - bon, c'était plutôt un « dinunch » - mais comme toujours, les parents étaient en retard, le restaurant se remplissant chaque minute de groupes de dîneurs jeunes, étrangers, beaux. Enfin, les parents arrivent. On nous conduit à une table au coin - assis à peine deux secondes, le père demande à la serveuse française « un verre de vodka, plein de fruits », c'est-à-dire avec un zeste de citron vert et une olive. Nous commandons une bouteille de Lussac-St-Émilion Château Bonnin Pichon 2005 - un peu sec mais bon. Le père du copain commande un verre de blanc - il ment en disant à la serveuse « Vous voyez, je suis allergique aux tannins dans le vin rouge » - mais il continue à avaler le rouge. Pendant le dessert, il commande un porto. Et c'est moi qui ai payé l'addition, le salaud ! En plus, j'ai eu une petite gueule de bois toute la journée d'aujourd'hui !